Saludos mi estimados bloggeros, la semana pasada ha sido una semana llena de altos y bajos que espero pronto se solucionen, por lo pronto quisiera comentarles que estaba pensando es postear la segunda parte de
"la generación invictus" como ya lo había mencionado, hablar un poco sobre las chicas japonesas que acaban de ganar el campeonato mundial de futbol y el fenómeno que han llegado a ser en Japón después de su hazaña; pero hay otro tema que como siempre llegó sin avisar a este blog y es que cuando algún ser querido nos deja -por así decirlo- un hueco en nuestras vidas que solamente puede llenar los buenos recuerdos y fotografías de la persona fallecida.
En esta ocasión mis queridos bloggeros les hablaré un poco sobre el ritual que los japoneses hacen para despedir a sus seres queridos, desde mi perspectiva como extranjero y apoyándome un poco del conocimiento de otros compañeros
bloggeros que han profundizado más en este tema.
Antes que nada quisiera aclarar que en Japón la mayoría de la gente profesa la religión budista, shintoísta y una mínima parte la cristiana o simplemente no creían en nada; por lo que los costos van a variar de acuerdo a su preferencia. En mi experiencia, un funeral "sin religión" en un ambiente familiar dividido entre dos religiones ha sido algo nuevo; probablemente en México por muy ateo que haya sido el difunto alguien de la familia habría alzado la voz para llamar al sacerdote u líder espiritual de su confianza.
Ya sin más preambulo les dejo la crónica del rito del adios:
Recuerdo que nunca creí en las excusas que mis compañeros de la primaria cuando le decían a los maestros "es que mi abuelita se murió y..." para justificar su ausencia o la falta de tarea, simplemente creía que había niños que matarían hasta su perro -hablando figuradamente- para no ser castigados, pero me doy cuenta que no es así. ¿Cómo se atreve a llegar tan repentinamente? sin aviso, ni cita alguna, deliberadamente llega y se lleva a quienes menos tenemos cerca.
"Ya no pude despedirme" me dijo mi esposa cuando íbamos en el tren de camino al funeral, con una actitud alegre -en un tono más tranquilo- me dijo que le gustaba ir todos los veranos a casa de sus abuelos cuando era niña por que podía ver más la televisión, comer dulces y jugar cuanto quisiera. Me dijo que el collar de perlas que llevaba en esa ocasión se lo había dado su abuela (a cada nieta) a su mayoría de edad como último regalo y por eso en su funeral tenía que llevarlo puesto.
Y en esa ocasión supe que su abuela nació en Korea pero vivió hasta su juventud en China, en la época del Imperio del Sol, cuando Japón dominaba estos territorios, hija de una acomodada familia tuvo que abandonar su vida burguesa muy joven y junto con su familia regresar con una maleta en la mano a la isla nipona, después de terminar la Segunda Guerra Mundial.
Fuimos los penúltimos en llegar, donde estaba la cama ahora había un ataúd blanco rodeado de flores blancas y una foto, además de la familia presente había una presencia que casi pasaba por desapercibido, un hombre en silencio, sentado de rodillas (al estilo japonés) a un costado del féretro, el empleado de la empresa funeraria quien se encargaría de llevar a cabo todo el proceso fúnebre.
Una vez reunidos todos se dio inicio a guardar un minuto de silencio para luego despedirse (uno por uno) con un clavel blanco en la mano que se iban dejando en frente del ataúd. A Dios gracias pocas veces he estado en funerales y menos en Japón, pero anteriormente había visto una película llamada Okuribito que habla de ello y más o menos tenía la idea del ritual. Después de las flores el empleado se fue para volver al día siguiente, nosotros (la familia) cenamos y bebimos como parte de la tradición, sin ánimos de caer en los prejuicios, los japoneses desahogan su dolor poniendo buena cara a la pérdida del familiar (bebiendo) como es su costumbre.
Al día siguiente todas esas alegres pláticas nocturnas se tornaron algo más familiar para mí, todo mundo vestido de negro, caras largas y rumbo al crematorio nadie dijo palabra alguna. Lo primero que había que hacer es poner el ataúd frente a una puerta de metal, muy parecida a la de los elevadores, una entre varias que están a la entrada del edificio para luego volver a despedirse uno por uno y sin más preámbulos pasar a la sala de espera...
Al principio pensé que no había muchas personas como nosotros, pero después de caminar al edificio contiguo me di cuenta de lo contrario, familias vestidas de negro, caras largas y en espera de las cenizas de sus difuntos; a nosotros también nos asignaron una sala de espera donde al principio nadie quería decir nada, pero el té caliente y unos entremeses poco a poco empezaron a relajar las tensiones del ambiente.
Una hora es lo que se tarda un cuerpo humano en reducirse a cenizas, de acuerdo al tiempo que estuvimos esperando en la antesala. En Okuribito el hombre tiene que tomar unos palillos de madera y meter en el contenedor los restos de su familiar.
Eso era lo que nosotros también estábamos esperando hacer, a la hora un hombre muy discretamente llegó para avisarnos y llevarnos a otro lugar, donde de acuerdo con la tradición los familiares (de dos en dos) deben de poner los huesos del familiar en la vasija. Con todo respeto había solicitado no entrar pero me parecía poco inadecuado y decidí entrar pero no participar, cuando llegó la plancha con las cenizas blancas (con manchas en tonos rojos y verdes) sobre polvo gris, no hubo llanto ni mucho menos miradas tristes, simplemente resignación es lo que yo vi en esos rostros; el hombre que trajo los restos sacó con dos palillos los huesos de la garganta que apartó del resto de la vasija, acto seguido los familiares en ambos costados (de dos en dos) sostuvieron un solo hueso -entre ambos- para luego depositarlo en su destino final, los demás restos fueron depositados por dos trabajadores del lugar quienes también utilizaban los palillos para separar los huesos de las cenizas, ayudándose de una pala para terminar rápidamente, hasta que al final en una tela aparte fueron envueltos estos huesos que el principio habían sido separados, cerrando la tapa y entregándosela a un familiar junto con la foto que como ya les dije estaba desde el día anterior. Todos regresamos cansados en el autobus de la funeraria para luego comer e irnos cada quien por su lado.
Por lo general el cumpleaños de la abuela era una buena excusa para que la familia se reuniera, por lo menos una vez al año, a partir de ahora ¿cuándo?
Escribo este post con mucha admiración y respeto por las tradiciones japonesas, con el fin de compartir con otras personas parte de esta gran cultura.
